Humor Me

Atos terríveis e impensáveis. Que tipo de vil enfermidade insidiosamente impede sua vítima de descansar e força-a em uma jornada incessável através de raios remelentos de sol e prédios escuros onde a massa torpe dos homens permanece em repouso. Em tais lugares nefandos, a esperança é colhida como espigas de milho e jogadas em uma cesta de vime antigo, prontas para serem queimadas e devoradas pelos simplórios servos de um reino decadente. Nesse lugar, os homens são rotulados, registrados e numerados. De senhores do universo tornam-se peças em um jogo ao qual, em sua grande maioria, lhes interessa o resultado mas nunca têm chance de jogar. Mas sonhos dissolvem-se como fumaça, e como fumaça eles não podem ser quebrados e consumidos tão facilmente. Espessos, de cores do escarlate ao violeta ao verde e de outras entre que são popularmente conhecidas como "aquela cor ali ó moça", eles flutuam ao redor, acima e dentro dos pobres habitantes da esfera mortal. Em busca da efêmera essência do prazer do reino das idéias, o homem se move rumo à luz da razão que não diminui ou destrói a noite, mas sim ainda faz dela mais misteriosa e desejada.

E no final, cansado de lutar, feito o que poderia para enfrentar o desconforto de um inimigo que o devora por dentro sem que possa ser detido, o homem abandona a consciência e joga-se ao reino da areia no olhar. À deriva.

Livre.

OU, eu poderia dizer simplesmente que não consegui dormir por uma pseudo dor na perna, então decidi fazer minha carteira de identidade em um horário absurdamente cedo, invadi uma aula de literatura pela vontade de estar lá e finalmente, depois de um almoço tardio, dormi enquanto tentava assistir televisão para me distrair da dor.

Eu prefiro a opção primeira.